Грёзы писателя

Я уже не помню как я начал. Мне всегда нужно было что-то. Ради чего я буду жить. И ради чего я смогу умереть. Я писатель. Поэт. Я просто хотел подняться. И в какой-то момент у меня стрельнуло в голове. Я хочу "подняться". Надоела эта нищета. Надоело просить денег у родителей. И я смог. Я добился своего. Это моя история. И я вам расскажу.

Было все это одним зимним днем.

-Саш, ты чего?

-А? - с испугом ответил я.

-Всё хорошо?

Это была Настя. Моя подруга. Мы с ней познакомились ещё со школы. Когда-то встречались. Но расстались. Поняли, что друзьями нам быть легче. Хотя я её все равно любил.

-Да так. Задумался. Просто не понимаю этот мир. Этих людей.

-В смысле?

-Ну сама посуди. Мы все идём поступать в ненужные ВУЗы. Получаем диплом. А потом что? Жалкая жизнь на жалкой работе? Которую ты не любишь.

-Саш, это нормально. Большего нам не дано. Мы учимся, работаем, живём. Это часть нашей жизни и не нам это менять.

-Как раз таки и нам. Только от нас зависит кем мы будем и как жить.

-Что это на тебя нашло? Опять чувства писателя проснулись? - со смехом сказала она.

-Смейся-смейся. А я вот докажу. Всем. И тебе тоже. Я не собираюсь жить по их правилам. Я хочу жить, а не выживать.

-Тогда я поддержу тебя в твоих начинаниях. Если для тебя это важно. Я с тобой.

-Правда?

-Ну конечно!

-Спасибо тебе!

И я её обнял. В глубине души я её ещё любил. Не знаю. Она меня уже не любила. Нельзя влюбить в себя человека. Любовь она либо есть, либо её нет. Но моё сердце все ещё принадлежало ей. И будет принадлежать.

И так я начал свой путь. И так началась моя история.