Квадратное четырёхэтажное здание. Нежно-бежевый цвет. За забором, точно частный дом. В подъезде тоже чисто и уютно как в частном. Успел заметить несколько труб на крыше. Значит, печное отопление.
Борька хотел открыть дверь ключом. Но та распахнулась перед самым носом. На пороге стояла хозяйка, Борькина жена. Она нас поджидала. Видимо, выслеживала в окно. А потом прислушивалась к шагам в подъезде.
Я взглянул на неё и обалдел. Блондинка. Вся в кружавчиках. Нескончаемое "оперенье" рюшей. Кружева, кружева, кружева... Платье, не то из гипюра, не то из ткани под него. Детали плавно переходят в пристроченную к ним ниточную вязь. Рюши вокруг просторной горловины, на рукавах, на юбке, на самом подоле и в середине. Там, где в середине - просматривается щиколотка, покатая и упругая. Там, где у горловины - угадывается грудь. Ну.., не важно, какая. Над грудью три нити жемчуга, обвитые вокруг шеи.
Она улыбнулась. Зубы - как четвёртая нить. Да, и платье - почти белое, цвета чайной розы. Как у невесты.
- Алла, - протянула она руку.
Я понял, что пропал.
Не знаю, что на меня подействовало? Светлый её образ после ночной, точнее, раннеутренней тьмы? Прямой присутствующий взгляд? (Она ждала. Она была сосредоточена на мне.) Необычность, какая-то тургеневская "погрешность" относительно современного, привычного нам облика девушки или женщины?
Или то, что от неё пахло незамысловатыми сладкими духами? Аромат был даже не цветочный. "Дешёвые духи". Так пахли личные вещи моей мамы. Пахли не сами по себе, а от оставленных рядом с ними опустошенных флакончиков, ещё советских.
И не только аромат духов... Ещё тянуло из квартиры живым теплом. Такое тепло даёт только печка, даже камин - и то нечто более отстраненное, точечное и направленное. А тут... Как огромный гигантский вдох, точнее, выдох. Чуть-чуть с дымком, не едким, приятным, также сладковатым.
В заведениях, где курят кальян, бывает такой аромат. А здесь он откуда? Я помню его по юношеским походам, по посиделкам у костра, этот пряно-фруктовый "привкус" в воздухе даёт кора. Осиновая или березовая?
А может быть, у меня просто давно не было женщины?
Я не мог долго смотреть ей в глаза, мне казалось, Алла читает мои мысли. Не только мысли. Даже то, что я пока ещё не могу сформулировать, что сам в себе не понимаю. Будто она не просто знает и чувствует больше меня, будто это именно она управляет этими моими мыслями и чувствами. И управляет осознанно.
Я опустил взор. Туда, где проглядывала щиколотка, точно выточенная из слоновой кости. Попытался сосредоточиться на прикрывающем просвет в юбке кружеве: сеточка, звездочка, сеточка, цветочек, сеточка... Ой, а что за точка просматривается? Родинка? У неё родинка на ноге? Как жемчужина, чёрная, только не отливающая перламутром, бархатистая и притягивающая. Хи! Как чёрная дыра...
- Если не гостиница, то гостинцы! - сказал я и начал распаковывать баул...
(Продолжение ...)
Вы должны войти, чтобы оставить комментарий.